Ну что, думаешь уехал и зацепил меня? Думаешь, хлопнувшая дверь что-то значит? Ищешь свободу? Так вот… ты ее нигде не найдешь, как ни беги. Потому что ты в душе не свободен.
А я свободная и это значит, как ни закрой меня на все замки, как ни держи возле себя, а птички в душе разлетаются.
Или умирают. И их все меньше останется. А значит никому не достанутся…
И знаешь, дома наедине мне хорошо, в дороге хорошо, с детьми хорошо, даже когда мы всей семьей-тоже хорошо. И в одиночной камере будет хорошо… я там языки буду учить и книги писать. Потому что то, что есть в моей большой просторной душе-нигде больше не присутствует. Это богатство есть только у меня.
А ты иди по свету, ищи дороги, спотыкайся о камни. Потом будешь снова вспоминать прошлое, как хорошо тебе было. И прошлое тебя будет вспоминать, попадаться на дороге. И не потому, что прошлое хорошо. Нет, оно всякое, каким ты его создал. А потому, что тебе хорошо везде, лишь бы не сейчас. Ты думаешь: «вот бы откинуться в двухтысячный»… или, «а здорово было в девяносто пятом»… Да везде здорово, когда в душе места полно, когда там птицы и бабочки, музыка…
А если пусто было, то остаются придуманные воспоминания. Как заглядывать в пустую бутылку, а там дно… И вспоминать как хорошо было, когда она была выпитой наполовину. Но она не перестает быть бутылкой. Дрянной бутылкой из зеленого стекла. Но ты выжимаешь из нее капли воспоминаний и становится легче.
Мне только одной кажется, что с внутренним миром жить приятнее? Ношу пятьсот чемоданов багажа внутреннего мира, и, главное, доплаты не нужны за перевес в дороге. Везде они с тобой. Сотни прочитанных книг, обрывки стихов, любови, сотканные из тысяч взглядов и поцелуев, люди, время, сосновые колкие ветви, опера в мариинке… Чего не получила,- додумаю. Реальная жизнь отличная, она дает повод. И мне всякий повод идет в строки, любые эмоции важны.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда.
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Видишь, еще Ахматовой так везло.
Так что давай, хлопай дверью, дай мне частичку страданий… приправить драгоценные строки. И буду я в своем внутреннем мире с томиком собственных стихов наслаждаться свободой, которой у тебя нет и не будет.
Буду болтать ножками у реки, ловить розовых форелей в течении прямо руками, подставлять тело струям водопада и кормить с ладони бирюзовых пони крошками от рождественского пирога…